Camacho.
Camacho. Entre los bloques, el techo de zinc y la humedad tatuada en las paredes, la voz gruesa retumbó mucho más. -Acá no venimos a patotear, venimos a conversar – dijo Otero, el capo de la hinchada. Estaba acompañado por el Oso y el Tramontina. Se notaba a la legua que estaban calzados, mucha seguridad siempre va acompañada de plomo. En el vestuario no volaba una mosca. El capitán Romero, se quedó en el molde, se habían comido cuatro goles y el fantasma de volver a la C había empezado a cobrar vida. - Todos juntos tenemos que sacarlo adelante – dijo Otero con cara de enojado. Parecía una frase de aliento, pero era un mandato. Llevaba puesto un gorro de los Angeles Lakers. Una musculosa amarilla que en otro momento fue camiseta. Otero boxeaba y siempre andaba en la vuelta, en el barrio era respetado y también su familia. Tenía la ñata partida y un corte cerca del ojo. Hacía mandados a los vecinos y tomaba birra en la plaza a pleno sol. No le gustaba perder y que el cuadro no meti...